Libri&dintorni
Nome: MICHELE PAPARELLA
Partecipano
Premio Campiello Giovani 2007. Hanno partecipato oltre 300 ragazzi da tutta Italia e dall'estero. Tra i finalisti Fabrizia Conti di Campobasso
Si chiamano Angela Bubba, di Catanzaro (col racconto "Quarto di luna"), Fabrizia Conti, di Campobasso ("Irata"), Rosa Fasan, di Monfalcone ("Sonata per mandolino solo"), Marco Medugno, di Padova ("Quel che resta di me") e Ilaria Rossetti, di Lodi ("La leggerezza del rumore"): sono i cinque finalisti del Premio Campiello Giovani, organizzato dalla Confindustria del Veneto, selezionati fra gli oltre 300 concorrenti di età compresa fra i 15 e i 22 anni che hanno partecipato all'iniziativa.
I loro lavori sono stati analizzati prima da una Giuria di selezione, che ha scelto i primi 25 lavori, e poi dal Comitato tecnico, che ha designato la cinquina dei finalisti.
Il Comitato ha anche segnalato lo svizzero Francesco Sergi, mentre due menzioni speciali sono andate a Daniele Michienzi e a Francesca Valente. Dalla cinquina dei finalisti la Giuria dei letterati del premio il primo settembre selezionerà il vincitore assoluto.
soliloquio
Confuse nel barlume degli attimi
Di mattine assonnate nei capelli
E i martiri del cielo tutti in fila
Sospirando candele accese al nulla
E verranno a dirmi di me
Di quel guscio scoperto, scheggiato
Che mi faceva carne zitta
Nel silenzio che si faceva unghia
intorno
Una fiaba per Gramos
Gramos ha 12 anni.
Gramos vive in Kosovo.
Gramos è affetto da una malattia rara, la tirosinemia.
Gramos può sopravvivere soltanto con una dieta speciale e un farmaco che costa 1400 euro ogni 60 giorni.
Gramos RISCHIA DI MORIRE, se nessuno lo aiuta. Finora le “porte istituzionali” a cui ha bussato gli hanno offerto solo vaghe promesse.
Gramos ha bisogno di noi.
Non chiediamoci “Perché NOI?”
Quanto tempo spendiamo ogni giorno a immaginare un presente diverso, a parlarne?
Questa è la nostra occasione per FARE un presente diverso. Un’occasione d’oro. Quella di salvare la vita di un bambino.
SCRIVENDO una fiaba, per cominciare.
ACQUISTANDO un libro, poi.
Un libro che raccoglierà le migliori fiabe che ci invierete. Il contributo di scrittori e blogger che vorrano regalare una storia a un bambino che ha ferocemente BISOGNO di credere alle favole. Il contributo di chi vorrà costruire per lui un AQUILONE da fare volare sempre più in alto.
Vi aspettiamo numerosi, questo concorso atipico è aperto a tutti. Una fiaba per dare una mano a un bambino. Uno dei tanti è vero. Già in occasione dell'iniziativa 'raccontami una storia' a favore della lotta contro i neuroblastomi ne avevo accennato. Si uno. E allora? Uno è sempre meglio di niente. Un passo. Magari in futuro un altro. E ancora. Ancora.
Iniziamo insieme?
>> Info sul regolamento e maggiori chiarimenti
Vorrei lanciare un personale abbraccio a Sabrina Campolongo che si è battuta per quest'iniziativa (insieme ad altri blogger pieni di energia) e ha fortemente voluto questo concorso dedicando tempo e risorse. Sei forte Sabri!
categorie: concorsi letterari, #barbara gozzi racconti
Cartoon
parallelepipedi senza volto
svuotano gli umori in totemici orinali.
un sfera in massa cranica
con linee che si incontrano
verso mille punti di fuga.
il respiro è vapore metallico
ceneri d'altari dentro perle cave
formano collane funerarie
come il sapore delle cose ripetute.
incendiaRia
Ebbene, ho paura!
non pretendo certo
che quest’aria consumata
riprenda a respirare
adesso che finalmente so dirlo
forte e chiaro: ho paura!
Un trascurabile
innocuo quanto inutile dettaglio
che nessuno tra i presenti avrebbe detto.
Lo sapevo solo io
un segreto fragile da indovinare
così come lo sono le cose scontate
o distorte
perché in fondo è il sole
che sbaglia inclinazione d’iride
e brucia le anime, rifrangendo.
E si finisce cenere
a chiedersi
quando è stato questo buio?
con la paura che scava gli occhi
e un bel sorriso da esibire
ad ogni volo.
Mentendo.
categorie: genere / poesia, #francesca pellegrino poesie
Dislessia del silenzio in lancio breve di sasso
a lastricare melma
nelle colline-seno
Andiamo
dove la luce stronca
viscere di vento-in-onda
ti chiamo abisso: oggi.
Adesso saprei parlare agli agrifogli
nel tempo del gelo caldo e della neve asciutta
miracolo di germoglio abbozzato
nei luoghi lasciati andare
grattano gli usci i gemiti
di un sole mai infinito-finito
ti vedo verde in nero seme: ancora
Annodiamo lingue di fuoco
con lacrime di mare in maree stracciate
strappando a parole l’ultima pagina
Non è trasfigurazione di isole
il giallo improvviso del sole
quando la luce cerca la fessura per scappare
Ladro di equinozio il cielo
stride la bonaccia del tempo-riverbero
squarcio di vela in burrasca: il fiato
teme la grafia morente
il fiore rubato
donando ugualmente un rosso di colore
quando scolora i tempi condensati: attimi
la canzone è suono di ciglia
e sopraciglia a incorniciare il volto
di una venere scura prigioniera d’ambra
E’ mia questa menzogna
che cammina
tra i glicini a primavera
Anche l’avaro può accumulare
una catasta di buchi-fori fumosi
e comprare in blocco il grigio delle nuvole
( tanto non costa nulla)
Dislessico il silenzio
scambia per vino il sangue all’orizzonte
nuvola di viola fiorita
colma il piatto migliore
e il sugo cola su quel corpo lontano
affastellando il fuoco spento
Labbra di vate allatta sentenze numeriche
attonito il silenzio si dispiega
tracimando il sasso scagliato presto
in questo tardi di muschio fresco
hanno lanciato le loro pietre
in faccia alla notte morente
dormendo sulla fame ingorda dell’unico delitto
sapremo solo un nome: attesa
Attesa di achillea implacabile
tintinnio di millefoglie in sfoglia
a chiuder le emorroidi sanguinanti
Intervalli esorbitanti di bardane
ai margini di scarpate individuali
a sud dell’esperienza strumentalizzata
chilometri di pelle e pustole sfregianti
emergono parole purulenti
acne diffusa sulla schiena senza speranza
con straccio intriso asciughi con impacchi: fustigati
Sei cicatrice asciutta su ferita umida
occhio per occhio col coltello
Sei lo sconforto dell’aurora
una lapalissiana quanto banale conta
retina senza strumento di conforto
non-terra interrata da crepe di suolo
non-peggiore di me affamata di polvere
a cucire imperfezioni idealizzate
e perle illuse di marzo- capitolato
in sintassi estreme allontanate.
categorie: genere / poesia, #raffaela ruju poesie
Luna sublunare in arte
animata dalla luce di una sola foglia
parti in assenza nuova di pietra e di corallo
e ruoti nel cardiaco silenzio.
Un cavaliere muove l’elemento e mi rimuove
il risuonar del nuovo soffio di Avalon
E si fa di senso l’anima antica del consenso
di madri e di figlie che radicano in terra straniera
Alla meditazione del buio si accoppia la penombra
di un’isola sepolta nel passato e mai risorta
con il maschile sacro dissacrato da una godness moderna
Mostrami il volto nascosto del pianeta
che ruota come cerchio di fortuna
sulla spiga del grano dissepolto
con ascia di sangue e pioggia di rame
Mostrami dove e come si eclissa l’eclisse della carne
nella mente affilata dell’uomo moderno
che senza calli balla sui covoni di un raccolto inventato
e prega il nuovo respirando oppure solo sperando
Ammirami il torrente rivelato della perduta pozza
coi nuovi mendicanti fermi al bordo della strada
coi chiodi piantati nelle orecchie e i joint sempre accesi
come falò rupestri su labbra bagnate di acqua rossa
E in questa notte ultima che ancora resta
indenne al sacrificio della luce intagliata sulle querce
sfilano gli ultimi elfi accompagnati da fate e gnomi
che cercano la madre dentro un pozzo
io suono un filo verde di gramigna e sono sola
categorie: genere / poesia, #raffaela ruju poesie
Nel tuo sonno
Dedicata a Paolo, mio ex compagno di vita per lunghi 20 anni.
Nenia di primavera
Ti ho amato nel torrido calesse,
briglie sciolte alla forza
d'esser donna di rigagnolo
al secondo passaggio
che indovina le parole alzando il mento
sforzando il petto in fuori.
Poi, quel male a pungermi il grembo
nelle veglie al letto d'astinenza,
nuovo plastico deforme al corpo mio.
Amore a sandali slacciati:
ogni passo conduceva alla sua fine.
[...]
febbraio 2007
==
Nel tuo sonno
Si frantuma il mondo
la terra è cenere bruciata,
il mare, qualche goccia d'acqua
che esce da canali dilatati
dal freddo del tuo ultimo respiro:
mi mescolo al tuo sonno
nel caos di mille fecondi prìncipi
cado disfatta sulla parola
che gratta la piaga viva
con il tuo sangue nelle unghie.
Saprò mai dire dell'eterno silenzio
o parlare dei rintocchi dei bronzi
che sommano mestizia e trionfo
per la Morte e per il Battesimo?
21 agosto 2007
Simbolo
Valli prosciugate di catrame,
divieti e vanità;
oboli ingoiati dalla cassaforte da morto,
si asside inane, il simbolo
(segno corrispondente a contenuti o valori particolari o universali),*
senza referenze,
vuoto, vuoto status
symbol.
Si sperpera nel vuoto
(anche il vuoto).
E non ritrova più
il giallo dei limoni
o rose polisemiche nei canti,
ma giace agonizzando nei rimpianti.
* Definizione tratta dal dizionario della lingua italiana Devoto-Oli.
funambolaRia
Le geometrie spigolose del mio viso
mi rassomigliano poco.
Me ne stupisco ogni volta
che mi guardo
e non ci sono.
Qualcosa di assente in un contenitore
pressoché vuoto. non Sono.
Ho gli zigomi che convergono diritti
verso un mento di vertigini.
Un triangolo per impazzire
quando ho fame.
Così ho provato l’acqua
ennesima speranza lacrima
a smussare scogli
di me che isola sconfino oceani
scavando i solchi che cammino sulle dita
categorie: #francesca pellegrino poesie
Il potere perquisisce l’infanzia
Piange un orsetto per l’infanzia violata
la cartella sull’erba mette in guarda
sul giorno che cresce tra gli sterpi
Mi sono fermata nella quiete a guardare
le lacrime serrate dietro un muro
dove l’intonaco cede polvere all’occhio nascosto
E’ il dolore dei giorni andati e dei giorni che verranno.
Le ombre sulle ombre di due mani salde
e nuvole dimenticate dal pennello
nel grigiore instradato dal mattino delle dita ferme
L’immagine accompagna sensazioni
che oscurano l’incanto di quel primo giorno
e torno prima di partire chiusa in una pena
Glastonbury Murales
categorie: viaggi, genere / poesia, #raffaela ruju poesie
claudia amadesi > donne di zanzibar > 2006 > 120x80
www.modern-art.it
Lamento
Non ci è concesso d'essere. Sol fiume
siamo ed in ogni forma c'inseriamo,
per entro la caverna, il duomo, il lume,
la notte, e sempre, all'essere aspiriamo.
Hermann Hesse > Il giuoco delle perle di vetro
categorie: genere / poesia, #marzia serra poesie
il cielo finisce qui
È buona norma
che le cose abbiano un nome.
Se dico acqua
è la sete che parla alle labbra.
A volte
ho una solitudine dentro
e la chiamerei assenza.
Un vuoto che doppia le impronte di sabbia
di qualche vita fa
di me e la solita stella di sempre
una scoria di luce negli occhi
lasciata imbrunire
una calma piatta addosso indossata per forza
come il vestito smesso di una sorella più grande
che arriva troppo corto alle ginocchia.
E questo cielo
che ha fermato le lancette del cuore
dimenticando di dimenticare.
categorie: #francesca pellegrino poesie
senza data
non segnano i minuti le meridiane del cuore
Si viaggia verso Camelot
nel canto del silenzio
col sole che trapassa il segno dei destini
Tre mucche maculate
e un cavallo solo
brucano il rumore dell'alba superando le ore del mattino
categorie: viaggi, genere / poesia, #raffaela ruju poesie
L'ansito mio del mare
gli voltavo la schiena con la civetteria
degli anni lontani, sudore lieve e gelido,
pazza adattavo le mie ragioni
con l'ago che rammenda l'enigma
della bambola morta.
il suo respiro sassoso
s'incontrava con l'ansito mio del mare
negli assurdi della realtà mutilata:
sulla mancanza una chioccia
i suoi capelli bianchi al neoplastico
concedersi orizzonte dopo la malerba.
crepe nel cuore
a risalire gli affluenti di memoria.
la luce del sole entra senza croci dalle sbarre.
Da "Il peso del cielo" Autoedizioni Lulu.com
giovedì 23 agosto, ore 21.00
Libri & Dintorni > via Cannavina, 19 > Campobasso
Letizia Bognanni
presenta il suo volume
Capitolo V
Edizioni Il Filo ( www.ilfiloonline.it )
Il mondo di tre ragazze, tre coinquiline, tre studentesse, tre amiche sullo sfondo della città di Pescara. Sara, Beatrice, Lisa e l'umanità che gravita loro intorno. Sara e la musica, Beatrice e i sogni, Lisa e la perfezione. Per tutte e tre, l'amore o ciò che si presume tale. Le loro storie, unite dal sacro e indissolubile vincolo dell'amicizia, i loro sogni, non sempre troppo realizzabili, le loro avventure sentimentali e sessuali e i loro pensieri nascosti. Tutto questo intenso vivere e onesto ricercare raccontano con situazioni più o meno grottesche, più o meno reali ma che nel giro di pochi giorni costringeranno le ragazze a cambi di direzione, a volte anche improvvisi, e a decisioni che odorano di maturità. Il tutto raccontato con una scrittura ironica, fresca e brillante capace di incollarti a parole sapientemente e intelligentemente usate e che riesce, in ogni circostanza, a strappare sorrisi e a suscitare approvazione e simpatia.
In tutti i sensi come l'amore, prima del titolo, segni come gesti, si fermano a tratti sotto il pennarello asciutto, "Bello, nero, quasi finito", dico. E tremo fastidio. Ne ho uno di velluto, proprio con me.
Tu non lo sai supplente, pensi - sono giovane, questa donna di quarant’anni mi sta corteggiando - e invece le mie parole sono solo affondate qui, prima di arrivare a destinazione.
Rileggo, “Questo libro è una scultura, perché il titolo lo recita, ma dentro l’amore non c’è…come a scuola”. Le guardo, così, salvate, sembrano poco articolate ma giuste (mi sorprendo sempre più spesso a salvataggi automatici), poi tu le svuoti con la voce. Allora capisco che ci sono, sono ancora mie.
Ho allungato un braccio e ti ho dato un dono, come un orizzonte condiviso. Era solo un dono, i miei ragazzi mi parlano di te (ma t’interessa?).
Conversazione inutile, un insegnante indeterminato e l’altro precario, ne arriva anche un terzo, a tempo determinato di sostegno e dissimulata volontà d’insegnare la materia, vuole fumare in velocità una sigaretta celata agli studenti e ha già pronta in mano una di quelle caramelle minuscole e velenose che cancellano l’alito e la voglia di assaporare qualsiasi cosa. “Volete?”, il supplente fa cenno di no, “Me ne farò dare una morbida e profumata dalle studentesse, dopo…”.
Poi piano pianissimo e vicino vicinissimo m’inchiodi, “Io sono uno che ha deciso di rimanere, di non farla finita”.
Resto. Precipitata fino al suono della campanella. La collega continua a fumare sullo sfondo di una mattina che non sa scegliersi i colori, convergenza di questa inquadratura, infinito immediato. Fuori campo, penso - magari se stringo non passano, non so neanche a chi stavi parlando, - ma la mente è un imbuto.
Un artista ha segreti flessibili, uno per uno, per ognuno. E ali.
E chi può darti torto.
Miracoli
Passarono nove mesi e in un piovoso giorno d’aprile venne al mondo mia figlia.
Avevo la fronte madida di sudore, il viso paonazzo, i capelli arruffati e fradici. Bruno mi teneva le mani, respirava con me, seguendo il ritmo forsennato della mia iperventilazione. Pareva provare le mie stesse sofferenze, e mi incoraggiava, scrutava sotto il telo che a malapena copriva la mia nudità, bramoso di vedere spuntare una testolina tra le mie gambe. All’improvviso successe e ci sentimmo inadeguati a comprendere. Non eravamo più in una sala parto. Ci stringemmo e cominciammo a fluttuare nell’aria, a fare capriole per l’incontenibile gioia, a volare incontro ad un minuscolo essere, a piangere e a ridere insieme.
“È una bella bambina!” annunciò l’ostetrica prendendo in braccio nostra figlia. Le diede un leggero schiaffo per farla respirare, poi le tagliò il cordone ombelicale, la avvolse in un telo verde e la mise sul mio ventre.
Negli occhi della mia piccola scorsi uno sguardo antico, che sapeva tutto di me, del suo papà, di ciò che avevo nel cuore. L’appoggiai sul seno e piansi, piansi lacrime di felicità e di sollievo, ma anche di tristezza. Una tristezza che celavo ormai da diversi anni. La mia bambina invece sorrideva, placida. Quando mi prese un dito in una delle sue piccolissime mani, improvvisamente arrestai il mio pianto. Il contatto con la sua pelle morbida suscitò nel mio animo un amore assoluto, incondizionato, mai provato prima di allora. Percepii l’infinito che avevo custodito nel mio ventre per nove lunghi mesi, e mi sentii parte dell’Universo intero. Mi sentivo come un cieco che aveva intuito miracolosamente la luce. Era nata mia figlia, e con lei un’esistenza nuova per me.
Bruno si muoveva, agitava le braccia, rideva, parlava forte, continuava a toccarmi le spalle, il viso, e a dire: “È bellissima, guardala! Sta bene è fantastica!”. Dopo un po’ l’hanno portata via per lavarla, pesarla, misurarla e lui mi ha baciata.
Niente era più come prima, il mondo che conoscevamo aveva lasciato il posto alla terra dei prodigi, ad un miracolo. Tutto era cambiato, dentro e fuori di noi. In un attimo, in un lampo. Il tempo di una cruenta lotta e di un dolcissimo sogno.
categorie: genere / racconti, #valentina demelas
