Libri&dintorni

(Foto di Bianca Madeccia)

L'archivio dove riponevo con cura la mia scrittura in modo ordinato
e' crollato,,,,era di legno e i tarli lo hanno divorato...
tutti i fogli sono sul pavimento....
ho preso in mano questo,,,
chissa' di quando e'...
se lo ho gia' fatto leggere...
oppure era nel cestino delle cose orride...

Mi sono chiesto piu’ volte, quale e’ la situazione nel gruppo.

Che si siano formati piccoli aggregati cosi’ sorti per affinita’,per interessi comuni,per caso?

Oppure non c’e’ il tempo nemmeno per quei dieci minuti al giorno da dedicare a se stessi e allora se mancano anche quelli…. QUELLI  diventano improvvisamente la meta,l’obiettivo ,l’unica possibilita,l’unico primo passo verso la propria riappropriazione, ma possono restare ancora un miraggio impossibile.

Il marito, il lavoro al lavoro, il lavoro che si porta a casa, i corsi di aggiornamento per restare a galla, i figli, I genitori anziani e malati , quello che resta delle amicizie passate da mantenere a tutti i costi , qualche telefonata durante l’orario di lavoro cosi’ da non perdere il senso che si esiste.  

Che fortuna ho io, e che grande egoismo e’ dentro di me ,che mi fa esigere la mia quantita’ di aria quotidiana senza la quale morirei all’istante, non mi sono adattato a non respirare e complimenti a voi che siete riuscite nella vostra mutazione genetica.

Oppure non ci vedete ancora bene e non avete riconosciuto dove siete.

Lasciate il vostro maestro, lasciate la vostra tecnica preferita , lasciate tutto, tanto nessuno vi togliera’ niente quello che e’ vostro e’ vostro e quello che fate oggi lo farete finche’ lo vorrete.

Cercate di arrampicarvi sulla la collina in modo da vedere piu’ distante e rendete il vostro vedere capace di vedere tutto e fatevi qualche domanda del tipo :

ma tutto quello che faccio che senso ha?

Come e’ il luogo che mi circonda e che non vedo neanche perche’ e’ cosi’ malsano ?

Che ci faccio qui’?

Se sono cosi’ appagata della mia vita ,nel mio lavoro,nelle mie relazioni perche’ mi sono messa in questa truppa vagante?

e cosa mi aspetto che succeda,cosa vorrei che succedesse?

cosa posso fare di nuovo?

Be’….. si potrebbe mettere in circolo quello che di comune c’e’ nel profondo,quello che pensiano che tutti abbiamo e su cui tutti siamo piu’ o meno arenati…

Cerchiamo di superare il bisogno di fare domande e cercare risposte,le risposte sono dentro di noi e non esisterebbero le domande se non ci fossero gia’ le risposte e percio’ usciamo da questo circolo.

Parliamo……… e parliamo senza domande e senza risposte, con il senso di ascoltare quello che l’altro dice perche’ l’altro  e’ la  parte esterna del nostro essere  e accogliamo la parola di questo essere esterno perche’ siamo noi quell’esssere esterno che ci parla.

Usciamo dalla nostra particolarita’ e dal nostro limite, e’ tempo di riunire i frammenti prima quelli interni e poi quelli esterni.

Facciamo dell’esperienza un tesoro che ci rende ricchi e che tramettiamo rendendo ricchi anche gli altri e impariamo a riconoscere l’esperienza che e’ solo quella che emerge dalla continua  mancanza di senso che ci circonda dove ci  ripetiamo ogni giorno sempre nello stesso modo , nessuno escluso.

Siamo creativi, liberi. e  forti tanto da accettare la gioia della scoperta e il dolore della perdita.

Siamo coscienti che il nostro spirito e’ eterno e’ sempre stato e sempre sara’.

Siamo noi che in questa vita abbiamo scelto la famiglia nella quale nascere , ma non chiedetemi il perche’ e quale disegno sottende tutto cio’…..non saprei rispondere neanche per il mio singolo caso.

Ma lo spazio si apre,diventa uno spazio aperto, senza nessun muro e senza nessun vincolo anche se possiamo sentirci incatenati ma e’ solo una  sensazione perche’ in questa realta’ possiamo solo essere liberi e lo saremo a qualsiasi prezzo anche se fosse il piu’ alto immaginabile.  

CON IL PERMESSO DEL GENTIL MICHELE APRO QUESTO POST

 

                                                                                

 

Per ricordare ciò che è stato

 

 

 

                                   

 

                                      

 

 

 

 

 

 

Alex

L'ho letto su un quotidiano stamattina ed è quello che penso anche io. E' il motivo per quale ogni volta mi faccio violenza nel guardare con sofferenza i documentari che i dibattiti non mi piacciono e li sento lontani e falsi.

Io lascio il mio sasso qui per ricordare, se vi va fatelo anche voi.

EX LIBRIS PER V.M. SUPRANI

 l'Amica V. M. SUPRANI partecipa, con questo Suo lavoro, frutto di esperienze maturate in seno a lavori teatrali, alla mostra ex libris e con mio vero entusiasmo: a Lei, giovane e seria Donna di Teatro, il mio sentito grazie per  aver aderito a questo progetto un po' folle..

roberto matarazzo

 

Voi che vivete sicuri
Nelle vostre tiepide case,
Voi che trovate tornando a sera
Il cibo caldo e visi amici:

Considerate se questo è un uomo
Che lavora nel fango
Che non conosce pace
Che lotta per mezzo pane
Che muore per un sì e per un no.
Considerate se questa è una donna,
Senza capelli e senza nome
Senza più forza di ricordare
Vuoti gli occhi e freddo il grembo
Come una rana d'inverno

Meditate che questo è stato.
Vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
Stando in casa andando per via,
Coricandovi alzandovi;
Ripetetele ai vostri figli.

O vi si sfaccia la casa,
La malattia vi impedisca,
I vostri nati torcano il viso da voi.

Siamo stati bambini e noi bambini fortunati abbiamo avuto una mamma e un papa’ che ci hanno cresciuti nel corpo e nello spirito.

Abbiamo ricevuto l’elaborazione critica di quello che a loro volta era stata la loro vita.

Adesso le mamme e i papà sono giunti alla fine della loro vita e noi ci troviamo a fare la  medesima cosa.

Anche noi abbiamo finora avuto una vita e anche noi abbiamo una elaborazione critica della stessa,qualunque essa sia, proprio come i nostri genitori.

Se a nostra volta nel frattempo avessimo formato una famiglia e magari avuto dei figli questo in teoria,ci potrebbe aiutare.

Tutte le opzioni sono aperte e il nostro coinvolgimento e’ biologicamente grande.

E’ una delle più importanti rese dei conti, risultano messi in gioco i nostri elementi fondanti,

tutta la nostra libertà e tutti i nostri interessi in un magma indistinto e contemporaneo.

Separazioni non consolabili ci attendono, da chi in realtà non si e’ mai separato, anche se in un qualche momento ha lasciato la casa e le persone per erigere come propria dimora il luogo che era più distante.

A una maggiore richiesta sia di aiuto che di condivisione e’ di buon augurio recarsi alle fonti che abbiamo trovato ed attingere le risorse necessarie.

Adesso siamo dei vasi,degli otri che trasportano acqua dalla fonte all’assetato, siamo in questo frangente solo questo.

Contenitori di vita che alla partenza ci riempie e all’arrivo restituisce ed improvvisamente ci rendiamo conto che e’ sempre stato cosi’, magari nel mezzo di qualche selva oscura che ci ha rallentati o smarriti, dispersi oppure cosi’ veloci che sia all’andata che al ritorno era sempre una discesa calma.

Inclinare la mente.

CANDIDA STREGA D'AUTUNNO
HOLDEN EDIZIONI
8 EURO

ho conosciuto miranda per caso. era giunta fino a napoli la notizia che fosse nata una giovane casa editrice(di cui l'autrice è direttrice) in quel di viareggio. abbiamo scambiato qualche e-mail, e abbiamo scoperto di avere qualche punto in comune( l'amore per i nostri grassi e pigri gattoni, tra l'altro.) ed è nato tutto così, senza sforzi.
alla befana ricevo questo libro, una raccolta di sue poesie, ed inizio a leggerlo senza mai fermarmi.solitamente non leggo poesie, ma queste pagine sono scivolate via senza sforzo. miranda ha tanto da dire, frasi e pensieri che ha tenuto dentro per troppo tempo,ora è riuscita ad esternarli con questo suo ultimo lavoro.
sofferenza, ma anche il piacere di vivere le piccole cose, l'amore per quegli attimi semplici, la natura prodiga e fantastica.
miranda in qualche modo spiega il suo esser "strega", il suo amore e rapporto con la natura e con tutto ciò che ci circonda. amare i piccoli gesti, sforzarsi di vedere qualcosa di buono in tutto.
anche se a volte è molto difficile e doloroso.
ps per contattare l'autrice clicca re qui :http://www.donnaconparasole.splinder.com/

avamposto, una volta, era questa
clessidra dell’isola
folgorava albe liquide, lagune di soli fusi
nel mio vivere sbilanciata
sotto zenit assidui

quattro corsie nell’ansia
attraversano ora
le terre perse
è sparita la gente, vive
in cubi rossi

e torno a perdermi nel provvisorio
di siepi fitte, algidi labirinti
fra sacchetti stracciati – giochi
senza bambini

E' il mio posto preferito questo. Non ha nulla di speciale.
Nulla di cosi brutto da costringermi alla critica.
Nulla di cosi bello da rapirmi a me stessa e rendermi dimentica di me.
E' un posto per pensare.
E' solo mio, da non dividere con alcuno. Il respiro di altra persona mi infastidirebbe.
Lo sguardo di altra persona mi renderebbe guardinga.
Persino il suo silenzio vocerebbe di parole mute.

Quando voglio mettere ordine nei miei pensieri vengo qui.
C'è il giusto vuoto di tempo e di spazio, alla faccia di Kant.
Ci sono io.
Già ci sono io, io e i miei tanti perchè, io e i dubbi che mai mi lasciano andare.
Dipanare dubbi è come andare in una brughiera in una notte di tempesta.
Sento il fruscio delle frasche, il vento che mi schiaffegia , l'ululato dei lupi
che non echeggia se non nella mia mente.

Quel desiderio di lasciarsi andare al canto tranquillo delle sirene, di cercare la sicurezza di un approdo o fors'anche l'abbraccio di una culla assomiglia all'illusione di un bambino la notte di Natale quando
crede che tutto divenga possibile.

E' struggente questo canto della tranquillità oscena.
Ma non ho cera per i tappi.
E mi sono avventurata senza corde sulla strada del dubbio.
Pensavo di essere piu forte del prode Ulisse, non ho guerrieri nè mari da solcare.
Ho solo me, memica di me stessa.

Dimmi dove va una foglia a morire quando il ramo si libera dal suo abbraccio?

Nessuno ha ascoltato. Nessuno risponde.
Ahi se questo posto fosse cosi mozzafiato da interrompermi nella mia corsa, se fosse cosi bello da non poter pensare.....

UNA LINGUA SUL CUORE di CARLOTTA DE MELAS

Presento il libro di una giovane scrittrice Carlotta De Melas(1982),

il titolo della sua opera prima è Una lingua sul cuore.

Un titolo accattivante ma allo stesso tempo poetico, che rispecchia perfettamente l’andamento del testo. Una storia struggente che inchioda il lettor fino all’ultima pagina.Vi sembrerà di sfogliare delle polaroid, veloci.

Che dire della protagonista Morena? Ti viene voglia di abbracciarla e portarla lontano. Una lingua sul cuore è la sua storia, il suo palcoscenico ombroso, ambientato a Milano, fatto di feste private in ville di porcellana, privè e bagni delle discoteche in cui sniffare strisce di cocaina con cannucce rosa e incontrarsi con uomini anonimi. Una realtà in cui Morena si muove come un animale ferito che vuole espiare i suoi peccati.

Un romanzo  amaro e luminoso che scava  nel principio della disperazione, una storia sul silenzio, sull’incapacità di chiedere aiuto, sulla mancanza e sull’amore, quello più disperato che conosce i tagli dell’anima. E per cui tutti noi, forse non per lo stesso motivo,abbiamo sofferto.

Il romanzo sembra tracciato a pennellate stemperate. Pennellate  perché il colore c’è, dichiarato e intuito, ma ci sono anche le ombre.

Complimenti a De Melas Carlotta, una scrittrice da tenere d’occhio,un'autrice che scrive come se componesse stupende canzoni.

blog autrice:

http://smagliatureinchiostro.splinder.com/

Pagina my space.

 http://www.myspace.com/carlottademelas

 

Dunque,
non dimenticare che per te
io rimarrò in attesa per secoli
voltando le spalle a quella soglia.

Ma tu affrettati
non disprezzare il mio sforzo
Non farmi aspettare troppo a lungo

Stasera uscirò
A guardare le stelle.
Mi espanderò al punto
di andare oltre di esse.

Sarà allora amato mio
Che sopra la tua testa
Vedrai un vuoto puro
                                                             
Quel vuoto luminoso, sarò io.



(Testo: "Vuoto Mistico" di Bianca Madeccia.
Immagine: "Lettera del perduto amore" di Roberto Matarazzo")

E quando col mio cuore coprirò

dei mari le tempeste

e veleggiando arriverà

l'imbarcazione di me stesso ad una meta

una qualunque

sarò già sprofondato mille volte

tra le onde della vita

e risalito mille volte ancora e una in più

avrò varcato ad una ad una le barriere

coralline

e lungo il viaggio avrò parlato a lungo

con delfini e con meduse

dai freddi nord e sud

ai tropici bollenti

dai piccoli e caldi mari

a traversate atlantiche e infinite

sotto le stelle

sotto un cielo imperioso

di bellezza e di sapienza

e avrò così vissuto

e forse amato

e forse conosciuto la speranza e la bellezza in un'aurora

boreale

potrò fermarmi per un pò

prima di ripartire

per raccontare

mostrandole nello stupore delle mie pupille

le meraviglie

perchè dagli occhi miei passino

all'incantato sguardo di un bambino

e se così sarà

avrò spiegato sì

ma non invano

ogni mia vela al vento.                          

Un giorno poi, al vento spiegherò anche me e me ne andrò.

 

Alex 

Acqua che sei di mille colori

dimmi di me e dei miei cuori

 

Abracadabra che scendi leggero

portami via come un pensiero

 

Se un messaggio dovesse arrivare

non devi parlare, non devi spiegare

 

Linguaggio segreto, disegno colorato

tessuto di tela, segno dorato

 

Se ai miei occhi sarà subito chiaro

mi porterà al ponte,alla porta,al lago

 

Senza le scarpe all’improvviso

brezza che sento sul mio viso

 

 

Volevamo aiutarci a non spegnerci nel cuore
lontani da ogni appartenenza forse solo io
o anche tu fuori orario di chiusura.

Come eravamo giovani e vecchi
su quella panchina per due.

Cercavamo parole che potessero ospitarci
nel linguaggio illuminato da una luna discreta
complice dell'ondeggiare silente del lago,
e delle nuvole che in retaggio di pudore
volevano oscurarla.

Nessun nesso casuale spiega la fiamma
di un volere quando si muore da sè
sulla pietra del mulino che macina grano.

Ora indossiamo l'ultima camicia 
perchè la verità è fatica d'ascoltare più
della favola che narra di fossati e felci.

=========================================

Arianna

Arianna camminava tenendosi vicino al muro che accompagnava la strada tortuosa per un lungo tratto. Aveva paura di cadere e quel muro eretto secoli prima le dava sicurezza.  Il suo sguardo era rivolto in basso, il cielo le avrebbe fatto paura, si limitava a guardare i suoi piedi che, passo dopo passo, narravano di molti autunni trascorsi. Anche l’abbigliamento era in tema quel giorno. Cappotto nero, stivali neri, l’unico contrasto erano i capelli biondi che portava lunghi fino alla nuca. Il suo viso esprimeva  la perplessità della mente attorta in una nube. Era una donna sulla cinquantina, sentiva il peso dei suoi anni e li corteggiava come un’amante insegue il piacere dell’amplesso. Raffinata cultrice della vita riusciva a stravolgere il valore del tempo, lo accarezzava fino ad amarlo con la gioia dei vent’anni.
Aveva incontrato un uomo qualche mese prima, si era materializzato in un tardo pomeriggio di settembre. Aveva avuto dei contatti con lui tramite internet e via telefono, l’aveva guardato in foto. Per una serie di circostanze più o meno fortuite (meeting fra chatters) ora si trovavano di fronte, lei decisa a mostrare la parte migliore, lui forse sorpreso, non si aspettava una donna “umana” che andasse oltre il mito del nick name. Erano ospiti a cena in casa d’amici comuni ma per la notte avevano prenotato due “singole” in albergo. Dopo alcune ore trascorse in piacevole compagnia contaminati da vini superbi si ritrovarono soli in macchina. Fu un abbraccio istintivo, intenso, passionale. Donatella viveva, ancora una volta viveva, era soffocata dall’emozione e propose il bicchiere della staffa. L’ora tarda li obbligò ad una ricerca oculata e si ritrovarono in un bar vicino al lago. Lui aveva gli occhi luminescenti, traspariva l’attrazione ma forse ancor più l’esaltazione per tutto ciò che non capiva. La cara vecchia amica di tante sere di solitudine, la dolce signora “tutto core” che si prodigava per gli altri si stava rivelando tutt’altro e lui era sconcertato, disorientato, ingurgitava alcool come fosse acqua. All’improvviso il bar, la gente tutto scomparve e si ritrovarono a baciarsi, abbracciarsi, desiderarsi  fino ad annullarsi. “Un ebbro brindisi alla vita” ,l’avrebbe definito Arianna il giorno dopo.
Lui proveniva da una vita travagliata, sbagliata forse, senza colpe ma con molti rimpianti. Dopo tredici anni di matrimonio si era diviso dalla sua compagna e per lui l’amore e ogni derivato si era fermato lì, dove aveva dichiarato fallimento su tutti i fronti. Era iniziato subito il periodo post bellico: odio e attrazione per le donne, conflitto che ancora oggi lo rende interessante perché nell' anarchia del rapporto vissuto alla carpe diem, odia gli addii. Arianna ripensava al suo matrimonio, la separazione non era stato dolore, solo un grande senso di impotenza, di rammarico per ciò che avrebbe potuto essere se fosse andata oltre se stessa.  Lei amava selvaggiamente, appassionatamente incurante dei limiti. Ora si trovava a confrontarsi con un uomo che andava al di là di ogni ragionevole valutazione. Si, anche lei razionalizzava talvolta e ciò la spaventava, forse stava passando quel confine che la rendeva diversa, forse un po’ alternativa nella sua “specie”. Decisero di rivedersi, furono momenti esaltanti alternati da momenti molto bui. Arianna dopo ogni incontro cercava di rimuovere, non voleva farsi coinvolgere, era sempre ligia al suo credo “magnifico ma non perdiamoci in strade senza ritorno”. Dopo alcuni mesi, chissà per quale arcano sortilegio capì d’amarlo, non voleva perderlo e un sottile dolce dolore la fece sentire ancora una volta nella savana...
Si sono sposati nel fasto di una sala antica all'incirca, quasi... beh, chiudiamo qui, il resto è vita.

 
 

===============================

Carta muta i fogli a chiazze di te verde bile
e le notti a barriera pensando
che qualcosa sarebbe accaduto:

che qualcuno venga, che qualcuno sorrida,
che la vita che preme si accalca alle spalle.

Dove dovremmo rifulgere,
e a che serve mai
 il fulgore nostro
-e d'oro-
 se la parola piccola
 lingua di carta e creta è solo,
 silente ancor più del silenzio,
 fiato che svapora nel fiato,
 smurato sgocciolio in trasfusione
 che a stento misero trattiene
 ( seppure nello smorire soli)
 in questo stesso vacuo
 fiammeggiare di fuoco nero:
 humus perenne-e dolo-
 del rizoma incombusto
 che sotto alligna,
e mai sarà ridotto in cenere,
 della carnivora pianta radice- e bulbo-
 a divorare le essenze tutte,
 e farne assenza. E calcinata.
 E solo in arsione resta
 il gridio nudo,
 del capro reciso sempre e sempre,
 fino dai tempi di abramo forse,
 voce che dell'Incontrollabile
è certo l'Ipostasi,
 e il midollo intero.
 ( e acido a consumare
le protettive bucce,
 quand'anche il dio-cristo
 il giogo renda sacro
 degli sfasciumi inerti degli inermi)

Questa mattina, ad un incrocio, ho visto un cammello.

Se ne stava beato a mangiare un po' d'erba, incurante delle auto che gli sfrecciavano davanti agli occhi - cosa a cui certo non è abituato.

Non sono impazzita, e neppure abito in Africa: nella mia città è arrivato un circo. Il cammello è stato 'parcheggiato' vicino al semaforo dal suo addestratore, impegnato a distribuire biglietti omaggio ai passanti.

(non voglio entrare nel merito di un discorso delicato quanto infelice, ovvero il maltrattamento degli animali nei circhi. Non voglio neppure giudicare razionalmente il fatto che un cammello se ne stesse legato ad un palo della luce vicino ad un semaforo...)

Ebbene, come l'ho visto, i miei piedi si sono inchiodati all'asfalto, i miei occhi si sono spalancati e la mia bocca si è aperta in un enorme sorriso! Era meraviglioso!

Mi sono voltata verso mia mamma e ridendo le ho detto: «Guarda! Che bello!». Sembravo una bambina di cinque anni. Ci mancava che mi mettessi a saltellare!

Mi sentivo felice, davvero. La gioia di avere provato un'emozione infantile e pura, spontanea - per una cosa da poco, tutto sommato, banale o stupida, potrebbe giudicare qualcuno - mi ha riempito il cuore.

Vedere quel cammello beato, dal muso simpatico, così perfetto, mi ha messo tanta allegria.

Ero meravigliata, e grata per la bellezza che avevo davanti agli occhi.

Ho continuato a voltarmi indietro a guardarlo, e a dire: «Che bello!», fino alla fine della strada. Girato l'angolo, mi è venta in mente una poesia di Gianni Rodari, studiata alle elementari.

Il dromedario e il cammello

Una volta un dromedario,
incontrando un cammello,
gli disse: - Ti compiango,
carissimo fratello;
saresti un dromedario
magnifico anche tu
se solo non avessi quella brutta gobba in più.

Il cammello gli rispose:
- Mi hai rubato la parola.
E' una sfortuna per te
avere una gobba sola.
Ti manca poco ad essere
un cammello perfetto:
con te la natura
ha sbagliato per difetto.

La bizzarra querela
durò tutto una mattina.
In un canto ad ascoltare
stava un vecchio beduino
e tra sé, intanto, pensava:
"Poveretti tutti e due,
ognun trova belle
soltanto le gobbe sue.
Così spesso ragiona
al mondo tanta gente
che trova sbagliato
ciò che è solo differente!"

(Gianni Rodari)

La mia giornata è iniziata bene, e avevo voglia di portare il mio sorriso e la semplicità di questo piccolo aneddoto a voi che mi leggete, augurandovi la mia stessa gioia, e anche di più.

Ps: questo post pubblicato sul mio blog partecipa all'iniziativa per la lotta al neuroblastoma. Per ogni post sul sorriso segnalato, Comicomix donerà 2 euro alla Fondazione per la lotta al neuroblastoma.Qui trovate tutti i dettagli.