Sabato 6 Dicembre si terrà a Milano, presso la libreria “Libri&Caffè” di via Pietro Maestri 1 (raggiungibile con i tram 9 – 23 – 29 – 30), l’incontro “”Esordi femminili nell’universo della parola scritta, organizzato da Carlotta de Melas, autrice del romanzo generazionale “Una Lingua sul Cuore”, con la partecipazione di Paola Boni, autrice del romanzo dark “Black Angel” e di Francesca Angelinelli, autrice dei romanzi fantasy di “Chariza”.
Oggi, alle 14:45, Cristiana Palias, attrice e conduttrice televisiva, presenta “Di mattina presto, a digiuno” nella rubrica XXL all’interno del talk show quotidiano CasaMia, in onda su Teleradioerre.
Il programma può essere seguito in diretta in streaming sul sito www.teleradioerre.it
Morena Fanti ci presenta il numero 2:
della rivista Viadellebelledonne:
Massimo Montanari
IL FORMAGGIO CON LE PERE
La storia di un proverbio
Laterza, 2008, pp.165, euro 15.
"Il formaggio è il cibo di Polifemo, l'uomo-bestia non toccato dal processo di civilizzazione.
La pera è il simbolo dell'effimero, di gusti e piaceri non necessari, dunque di distinzione sociale.
Il loro matrimonio è proverbiale e certo saporito, ma niente affatto scontato".
"Sentire l'odore della guerra"
ETTORE MO si racconta a Puntoradio
Info e frequenze:
"Frammenti d'anima"
L' attesissimo libro foto poetico (lo si definisce evento) da oggi è una realtà e lo si può richiedere in tutte le librerie.
Ricordo che la casa editrice è Edizioni Milella-Lecce
Tramonto
Il sole si raccoglie nell'anima (Enrica Rosanna)
Per leggere la presentazione di Nicla Spezzati visitare il sito www.elioscarciglia.it , per ulteriori informazioni mare38@libero.it cell'3201532619 Edizioni Milella spazio vivo Lecce
La bellezza di Dio è il grano colmo;
La dorata distensione in levatura
Che dichiara fuoco e pace
Coltivata e sradicata
Di partenza
È nel giglio che sul fango avanzò bianco
Lacerandosi le vene possedute
Quando il sangue condensava le sue nevi
Nuvolose ai fondali deportati
È la foglia appena usata
Posandosi preghiera e poi promessa
Per le rondini sparite primo stormo
Senza avvisi a dirsi tristi
Moltitudini sbocciate
E dico che bellezza è ogni contorno
Precisato definito impegno
E legame d’immancabile esattezza
Con il centro rivelato grezzo
Ché poi bellezza è anche un prato fermo
La terra che irrisolta culla spenta
Sopra gli occhi che lasciarono accostati
Le radici fecondate
Ma di bellezza a parte premio il grigio
- Muro in evasione.
La penombra della sera moribonda
Screziata verbo e piaga
Adorabile assonanza
Ed è verità
L’ossatura dei crolli sollevati.
Il certo del presente e il dubbio dell’assente
Come una ferità inflitta oggi
Al domani non sanata
E bellezza ancora è la pace dei relitti.
La presenza a istinto morta e sprofondata
Come pianta d’illusione
O di peggio sacrificio a chi per sé
La bellezza di Dio è l’inverno che strattona
Come demone di bene in distruzione
Che in rinascita concorda sfregi e strazi
Onorandosi bandito le altre ali
Vedo gli occhi vertebrati
Sagoma di Dio:
Gli ovuli nati;
Un ritorno sempre in viaggio.
Nidi e pianti e infine soste
Fino all’avvenuta degli artigli
Tenera intrusione
Toxic asset – toxic learning
di
Sergio Bologna
Tratto da "Nazione Indiana", a cura di Francesco Forlani
Nello spirito del ’68 – senza nostalgie nè tormentoni
(dopo un incontro all’Università di Siena, organizzato dal Centro ‘Franco Fortini’ nella Facoltà di Lettere occupata, il 6 novembre 2008)
State vivendo un’esperienza eccezionale, l’esperienza di una crisi economica che nemmeno i vostri genitori e forse nemmeno i vostri nonni hanno mai conosciuto. Un’esperienza dura, drammatica, dovete cercare di approfittarne, di cavarne insegnamenti che vi consentano di non restarvi schiacciati, travolti. Non avete chi ve ne può parlare con cognizione diretta, i vostri docenti stessi la crisi precedente, quella del 1929, l’hanno studiata sui libri, come si studia la storia della Rivoluzione Francese o della Prima Guerra Mondiale.
Ho letto che l’Ufficio di statistica del lavoro degli Stati Uniti prevede che nel 2009 un quarto dei lavoratori americani perderà il posto.
Rispondo ad Anna, e alla delicatezza con cui ha descritto Milano, con questo post, in cui provo a scrivere anch’io di una città che vivo da tempo, ma non da sempre.
Ho guardato per la prima volta Milano dai finestrini di un vecchio tram arancione.
Pioveva. Tutto vibrava di grigio.
E' il luogo ideale, ho pensato.
Dovevo rimanere a Milano solo gli anni necessari per laurearmi.
Il mio tempo era sospeso: seguire le lezioni, studiare, fare gli esami, tornare a casa per le vacanze.
Milano era soltanto il tempo sospeso tra una vacanza e l'altra.
Perciò mi piaceva. Soprattutto la stazione.
Partivo e tornavo carica di valigie, in cui stipavo cose di inestimabile valore: il filo di perle, foto corrose dagli sguardi, fogli consumati di letture, un peluche spelacchiato. Era il mio modo di portare con me la stessa casa, per ricostruirla e ritrovarla ovunque. Nel tentativo di annullare le distanze e i distacchi.
Mentre Milano non smetteva di stordirmi con il suo muoversi ininterrotto. Vocali e consonanti strane ed estranee, i diminutivi, gli articoli determinativi.
La prima volta che ho imboccato la galleria di un metrò, passi rapidi e decisi hanno travolto i miei, pigri e spaventati. Ho temuto di trovarmi al centro di un'immane catastrofe metropolitana e sono scappata.
Invece di andare in Università, sono tornata in collegio.
Non è stato facile conoscere la fretta, indagarla, guardarla negli occhi senza abbassare lo sguardo.
Oggi è passato più di qualche anno. Ho terminato gli studi.
Ma sono ancora qui e non ho più bisogno di tante valigie per viaggiare.
Ho ormai una casa mia intorno a me e un diverso comune di residenza sulla carta d'identità.
Guardo Milano e vedo una città, che non consente indugi. Che reclama consapevolezze per non ingoiarti. Cosa che, in realtà, mi richiede ancora una certa dose di impegno.
Guardo
Guardo le periferie dagli occhi spenti, cui non è concesso il sogno.
E mi accorgo che non sono cattive, quando ti raccontano di sé.
Esploro la città sotterranea, che trascorre frenetica tra i quattro punti cardinali e non mi fa più paura. Forse perché è un rito quotidiano, che segna il tempo delle mie giornate e delle mie scelte.
Ascolto il quartiere in cui abito. Un catalogo di differenze: il rumore delle voci, i tanti colori della pelle, i profumi del mercato del venerdì, i sorrisi del fruttivendolo, del giornalaio, del parrucchiere ...
Percepisco il sapore di una certezza: quella stazione, che mi piace tanto, in arrivo o in partenza, mi riconsegna sempre a una casa. Mia.
@Mariantonietta
Autore: Donatella de Bartolomeis
Titolo: Fermati e Respira
Editore: Per Versi
Prezzo: 10 euro
Pagine: 77
Il titolo di questo breve romanzo è quasi un imperativo.
Fermati e respira. Fermati, vivi, carpisci ciò che ti sta intorno, sorridi.
Lascia gli affanni dati dal lavoro, o dai guai, lontano da te.
Questo farà la protagonista del romanzo ad un certo punto della sua vita.
Perderà tutto, ma acquisterà qualcosa di meglio. Riuscirà di nuovo a vivere. Succede spesso così. Quando perdiamo qualcosa, quando dobbiamo ricostruire noi stessi da zero, riusciamo ad ottenere grandi cose. Famelici e assetati di rivalsa, crediamo nei nostri sogni.
Così fa anche anna la protagonista che lascia il suo lavoro per seguire il marito e successivamente i suoi due figli. Arriverà a 40 anni insoddisfatta. La sua vita crollerà, ma non voglio dire di più perché dovete leggerlo assolutamente.
Questo libro è una piccola perla. Mi fa rabbia averlo scoperto per caso. Come quei bellissimi film che nessuno conosce perché non hanno una distribuzione capillare.
Brava donatella.
Per contattare la scrittrice potete scrivere qui: amorepische_1968@libero.it
Fine novembre, inizi dicembre.
Quando le giornate si accorciano, il termometro fa uscire dagli armadi cappotti e sciarpe, nelle strade si accendono le prime luci natalizie e le vetrine dei negozi si rifanno il trucco in previsione delle festività di fine anno.
Via gli azzurri inconsueti e fuori tempo di strane estati prolungate e incapaci di morire, via le ventate bizzarre che hanno scatenato tempeste di foglie morte nei giardini, ed è di nuovo un piacere camminare un sabato mattina per le strade del centro a ritrovare quel caro, vecchio grigio cittadino che per troppo tempo avevamo dimenticato: colore non-colore della nebbiolina sottile che s’indovina appena lanciando lo sguardo verso il fondo delle strade, oltre i profili all’orizzonte, così perfettamente intonato alle solide pietre delle costruzioni.
Milano non è una città estiva: non ci si vive affatto bene quando il caldo scioglie l’asfalto sotto i passi, e l’afa sembra racchiuderci tutti quanti in una scatola che mozza il respiro fin dalle prime ore del mattino, ma ci si deve avventurare ugualmente per le strade, o magari scendere in quelle stazioni del metrò che fanno tornare in mente le descrizioni dell’inferno dantesco….
Ma il grigio invernale, il freddo che può diventare pungente e fa nascere improvvisa la voglia di acquistare un cartoccio di caldarroste da uno dei pochi venditori rimasti qua e là, sparuti eredi di una tradizione lontana, mentre le luci natalizie si accendono a contrastare l’avanzata del buio precoce, sono ancora belli in certe sere a Milano.
Ti fanno camminare volentieri, dimenticare perfino per un po’ il traffico e i rumori, se ti ricordi di alzare a volte gli occhi e contemplare l’armonia dei palazzi antichi sopra le vetrine. La nebbiolina sottile addolcisce ogni cosa, attenua perfino il brutto di certe costruzioni disordinate, di una città che non si è mai curata troppo di se stessa, come una donna troppo indaffarata per riuscire ad essere mai davvero perfetta.
E il grigio, si sa, anche per gli stilisti è un colore che funziona sempre….
