Elio Scarciglia collabora con De Agostini e Mondadori
A breve tre volumi
Salento GO (De Agostini)
Puglia (De Agostini - Mondadori)
Fa parte di un' enciclopedia sulle regioni d'Italia.
Si potrà trovare allegato con Panorama, Sorrisi e canzoni TV e Donna Moderna in edicola dal 9 febbraio
Salento Guida turistica(De Agostini)
Il simbolismo dell'occhio
Deonna Waldemar
Bollati Boringhieri, 2008, pagine 339
€ 35,00
"Un’affascinante ricostruzione, dalla storia dell’arte a quella delle religioni, di un simbolo tanto vasto e profondo come quello dell’occhio".
Dalla copertina
L’occhio è il più prezioso fra gli organi di senso e il suo dominio sugli altri ha permesso all’intelletto umano di dar vita alla civiltà. Vedere significa prendere coscienza dell’ambiente: equivale a «sapere», possedere il mondo, dominarlo. Poiché dipende dalla luce che riceve, fonte della vita stessa, l’occhio è l’organo essenziale della vita dell’uomo, e della sua individualità.
Per questi e mille altri motivi, l’occhio è stato da sempre al centro della cultura umana: trasformato in simboli, al centro di riti, protagonista di metafore. Il grande archeologo svizzero Deonna, in questo affascinante libro, frutto di una vasta erudizione, racconta e spiega, partendo dalle civiltà più antiche e lontane, perché, ad esempio, si chiudano gli occhi ai morti, oppure perché Dio e le divinità siano state rappresentate sotto forma di occhio.
Le Symbolisme de l’oeil fu pubblicato postumo nel 1965 a Parigi e viene per la prima volta tradotto in italiano, con un ricco apparato di note che completa quelle dell’autore.
Trattengo, a stento, un fremito di mani
serrate in spasmi taglienti
e, i frantumi del tempo
che librando nell' aria oscillano,
li vedo cadere come neve sui campi
che più non risuonano di passi.
Maree vagabonde di pensieri,
datemi luce per le immagini sbiadite,
rugiada che rinfreschi germogli
assetati di pace.
Sbiadisca pure, il fiato della vita
ma non muoia mai, il ricordo
di ciò ch' è stato.
Giulia.
foto di Piero Orsoni
§§§
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Diario di Helga Deen tradotto in Italia da Marika Viano,
uscito nel 2009 per Rizzoli
Il camino rosso
Durante i mesi invernali Charles Deleuze si trasferiva in Corsica nella foret d'Aitone, in una casetta in pietra a due piani.
Dal balcone si scorgeva l'insenatura ampia e le piccole barche dei pescatori di Porto.
Marie, l'anziana signora del paesino di cento anime, teneva la casa in perfetto stato così ogni volta che Charles tornava non sentiva il freddo vuoto delle stanze.
Questa volta nell'aprire la porta, sentì più calore del solito. Il camino era vivo, le ante delle finestre aperte, la radio trasmetteva delle note di Scriabin, dalla cucina l'odore di arrosto di maiale era inconfondibile.
L'ultima volta che cenarono insieme, dieci anni prima, fu a Bayonne, prosciutto, ostriche e vino bianco, poi Rafila scomparve, ricercata dalla polizia spagnola.
19
Oh capitan sono solo in mezzo al mar
Oh capitan su vienimi a salvar
Capitan che vien dal mare
Sei l’eroe che mi vien a salvare
Quando sto’ per affogare
Ogni notte ogni notte
Ci saremmo conosciuti
Molto prima e poi perduti?
Mercoledì 21 gennaio 2009 ore 16:00
in
racconto tratto da
Palazzo della Provincia di Reggio Calabria
Avrebbe potuto intitolarsi anche "Al confine tra ricordo e fantasia", titolo scelto per l'introduzione, questa raccolta di racconti di Silvia Zanetto appena uscita nella collana "I Ridotti Interrete" di Prospettiva Editrice, perché in queste pagine le note autobiografiche si mescolano continuamente all'invenzione dell'autrice, in quel giusto accordo di spunti personali e immaginazione che possono incuriosire il lettore e portarlo a domandarsi dove finisca l'autobiografia e dove inizi la creazione.
Le "Stagioni" sono quelle della vita, perciò alla primavera corrispondono racconti incentrati sui bambini, all'estate sui giovani, all'autunno sulle persone mature e all'inverno sugli anziani in declino. Storie tutte intrise di un velo sottile ma persistente di malinconia, e non solo quando lo sguardo dell’autrice è rivolto al passato: anche i protagonisti di racconti ambientati al presente appaiono fondamentalmente in preda a un’ insoddisfazione di fondo che li porta a considerare in modo poco positivo la situazione che stanno vivendo, e in cerca di qualche forma di evasione, sia pure soltanto a livello mentale, anche se non è detto che riescano effettivamente a conquistarla.
Un libro lieve e sommesso…da leggere davanti al caminetto acceso in queste sere invernali.
ISBN 978-88-7418-515-3 10 euro
Silvia Zanetto presenterà "Stagioni" gioedì 22 gennaio 2009 alle ore 21 presso i Caffé Giolitti in via Giolitti a Legnano.
Nullaconnessuno
Preliminare
La pietanza di cui qui’ di seguito, si presta egualmente bene per essere assaporata o ingurgitata, questo a seconda delle preferenze;se se ne volesse farne una quantità che eccede il fabbisogno si devono aumentare le quantità’ di base indicate in modo proporzionale;se non consumato subito il rimanente deve essere conservato in un luogo buio a temperatura e umidità’ costante.
Origini
Il nullaconnessuno e’ una delle ricette tipiche della zona delle terre emerse, non si hanno comunque a tuttoggi notizie esatte sulla sua origine.
Ingredienti
Attesa
Insignificanza 5 cucchiai grandi
Malattia due pizzichi
Pigrizia 1 ettto
Nonvolersibene in quantita’ secondo le preferenze
Separazione un cucchiaino
Preparazione
Prendete una teglia e spalmatene bene sia il fondo che anche i lati con del nonvolersibene in modo molto generoso.Prendete quindi la pigrizia nella quantità’ indicata e stemperatela a parte. Aggiungete quindi alla pigrizia cinque cucchiai grandi di insignificanza,mentre continuate a stemperare ,continuate fino a quando tutto e’ molto morbido.
Prendete il pezzo di attesa e tagliatelo a pezzetti molto piccoli
poi mettete i pezzetti di attesa,l’insignificanza bene amalgamata con la pigrizia nella teglia.
Aspettate cinque minuti e poi aggiungete due pizzichi di malattia
non avete che l’imbarazzo della scelta,potete scegliere la malattia che piu’ vi piace,poi fatevi un giro per casa
tornate e aggiungete un cucchiaino si separazione,ma mi raccomando solo uno.
Indi lasciate a riposare il tutto per un ora e poi mettete iil tutto n frigorifero a
Al momento dell’uso servite la pietanza accompagnata con un infuso caldo di amarezza.
racconto di Mario Favini
liberamente ispirato all'ultima traccia di The dark side of the moon
è su
… and everything under the sun is in tune,
but the sun is eclipsed by the moon.
Pink Floyd, Eclipse.
(The dark side of the moon, 1973)
se io
ma se io se io mi chiudo a chiave
dentro me stessa, non rispondo a nessuno
(attaccato alla porta un cartello:
lei non c’è dorme è andata via),
se io taccio non respiro, fingo
di non essere o essere altrove,
qualcuno viene e urla il mio nome
per cancellare la mia assenza,
violare il mio solipsismo solitario
se io schiudo le mani
per liberare i miei uccelli di carta
e le mie farfalle ballerine,
se mi nascondo dentro un armadio
e tendo le braccia come un appendiabiti,
se poi scivolo via come un geco
dalla porta-finestra, se io
mi faccio un mucchietto di vestiti colorati,
se io, se io ...
Blumy
ciao, Michele! 
Gli autori selezionati saranno pubblicati nella nostra antologia e saranno avvisati via email.
ahimè, chissà in quale saporito morso. A quel punto il macellaio, cameriere o pizzicagnolo di turno si prodigava affinché il blasonato signore potesse raggiungere, nel più breve tempo possibile, l’uscita non senza avergli offerto prima l’assaggio di un paio di colpetti di suola. Usanza antica questa, parte del rituale mattutino che precedeva la colazione e il giornale nei cassonetti del quartiere che ogni giorno lasciavano una traccia nuova al suo già inconfondibile odore.E' tanto che non posto qualcosa, forse è arrivato di nuovo il momento di misurarsi con giudizi "esterni"
Tempi e broccoli passati
Il giorno in cui sei morto pioveva.
Sarei restato in pigiama . Sono uscito solo perché eri morto.
Sei sempre stato bello , chiunque ti trovava affascinante. Non mi sembravi affatto affascinante.
Eri giovane quando sei morto.
Avevo paura che la pioggia sciupasse i fiori che erano lì per te.
Eri brutto. Quasi come i fiori a cui l’acqua staccava i petali.
Te ne stavi lì disteso.
Avevi dei brutti vestiti addosso.
Vestirsi bene per andare a impolverare i cimiteri è stupido. Quel giorno eri brutto e me lo aspettavo.
Non ti piaceva la morte, quasi come i broccoli e quella che abitava sotto casa di tua nonna.
Si sentiva trascurata , tua nonna. Non ti ha visto per dieci anni ma non ha mai pensato a quella del piano di sotto.
Sei andato a vederla solo quando era distesa come eri tu quel pomeriggio.
Non pioveva e lei era vestita bene.
C’era tanta gente che ti veniva a guardare mentre eri lì disteso. Nessuno sarebbe riuscito a fare a meno di te. Parlavano tutti di un eroe , di una persona speciale.
Forse avevano sbagliato obitorio. Il santo era altrove , non eri tu.
Dopo che sei morto tutti parlavano del vuoto che avevi lasciato.
Io so che hai lasciato una casa sporca e i piatti da lavare.
Erano passati pochi mesi e nessuno poteva nominarti. Era troppo doloroso pensare a te.
Dopo un anno tutti quelli che parlavano di te sorridevano, era bello ricordarti.
Il tempo ha reso più lunga la tua morte. Sembra sia passato un secolo e non è che qualche anno.
Tra un po’ mi dimenticherò di te. Tutti mi parlano di una persona che io non ho mai visto.
Ti travisano , si inventano che eri come avrebbero voluto.
Stanno eliminando ad uno ad uno i tuoi difetti.
Non c’è più nessuno che parla di come eri fino al giorno prima di quello in cui sei morto.
Ti prometto che me lo ricorderò finché posso che tu i broccoli li odiavi.
