Libri&dintorni

Ci sono storie lente. Sembrano gocce che scivolano pigre e abbracciate verso il mare. Ma. Ne esiste qualcuna rapida come il sangue che esce da un'arteria recisa: spruzza colore e vita e disperde ragione.

Insomma. Se fossi capace di chiamare storia il nostro incrociare parole e sospiri e lettere e rinunce forse potrei capire. Se è lenta o veloce o banale come un flauto studiato alle medie. Ma non so. Perché le ore cambiano quadri e sorrisi e gentilezza.
E non è storia, ma un insieme di illusioni calpestate da fuochi fatui stretti nelle mani.

Fuggi. Quando la paura ti uccide. E strappi la mia rassegnazione con ritorni egoisti, o solo pensieri di niente.

Sono brevi tratti di niente. Gocce di parole che tranciano cuori distratti. E le tue mani, sai. Quelle mani che ho stretto su un taxi lento nel traffico del venerdì, ho sfiorato e afferrato e morso e accarezzato. Amato, calda di passione impossibile. Ricordi? E andrai, domani. E gli occhi come pozzi scuri (con la luce in fondo) saranno lontani.

Forse.